Prelúdio Kenneth Griffin - Uma estrada de muitos caminhos, e um só fim.

"Se nos picarem, não sangramos? Se nos fizerem cócegas, não rimos? Se nos envenenarem não morremos?  E, se nos ultrajarem, não nos vingaremos?" - William Shakespeare, O Mercador de Veneza

Scarlettsville - Texas - 1872

Griffin sempre havia se sentido velho. Deixou seu lar cedo, pois não se considerava mais um garoto. E cada ano para ele carregava a sensação de eras. Ele parecia ter vivido dez vidas nos últimos dez anos, e suas feições mostravam isso.

Pelo menos, até o dia anterior. Agora só haviam sombras. Griffin ouviu vozes, sussurros, berros. Pareciam ser de todo o tipo, de todos os lados. Mas uma palavra dentre todo o mundo que parecia falar em sua cabeça se sobressaia, mais e mais alto. Mais alto que dever, do que memória, do que outras palavras que ele sequer conseguia compreender o significado. O que importava, era apenas uma palavra que ecoava em sua cabeça, sob todas as vozes possíveis:

Vingança, vingança vingança...

Griffin podia sentir o ultraje. Sentia o ultraje por Isabelle e Amanda, mas era muito mais do que isso. Sentia o ultraje por um poder há muito perdido, usurpado por criaturas inferiores. Sentia algo que só conseguia pensar como A Hora do Lobo, e sobre como vítimas se tornaram algozes. Via chamas, sangue e dor. Via pântanos, clareiras e desertos. A dor de sua mulher e filha pareciam ecoar por toda uma eternidade, multiplicada por mil vidas.

Griffin se viu de pé, após achar que só lhe restava a escuridão. Ele sentia algo diferente, algo... maior. De repente, nada mais importava. Nenhum desses ratos supervalorizados parecia ter relevância. Tudo que parecia sentir é que havia sofrido um insulto e esse insulto seria pago. Griffin sentia o cheiro de sangue no ar.

Ele agora se via de pé, na própria cova. Um reles punhado de terra não fora o suficiente para lhe aprisionar. Ele se sentiu deslizando para fora da sepultura rasa, sentia um ar vivo, de maneiras que nunca havia sentido antes. Sentia poder, poder o suficiente para esmagar qualquer um tolo o bastante para entrar em seu caminho.

Kenneth Griffin podia sentir o cheiro de sangue no ar.

Kenneth Griffin nunca havia se sentido tão bem em sua vida.

Vermelho…

A única cor que consegue ver…

Gritos...os gritos de sua esposa e sua filha…

A única coisa que consegue ouvir…

Novos músculos arrastam seu corpo para fora da terra, como um demonio saído do inferno o homem cobra se coloca em pé.

Kenneth Griffin agora é uma sombra do que foi, uma criatura de 3 metros de altura, musculos grotescamente hipertrofiados, uma cabeça reptiliana de serpente com olhos vermelhos infernais transbordando em fúria e selvageria.

A escuridão não o incomoda, pode ver, ouvir e farejar de um jeito que nunca imaginou possível, coloca sua língua bifurcada para fora da boca captando o cheiro daqueles cinco…

Apenas despedaça-los não seria o suficiente, faria com que sofressem o máximo quanto humanamente possível, tiraria tudo deles até não restar nada além de arrependimentos apenas para então faze-los morrer amaldiçoando o mundo.

O gizo de sua nova cauda emitia um chacoalhar estridente, um sibilar ameaçador ecoa pelos ventos que o levam para a cidade. As sombras seriam seu refugio e a sede de sangue seu mantra.

Sabe onde eles moram, começaria pelo mais vulnerável deles, Mark Tennison, andaria nas sombras, avaliaria o terreno e em seguida faria a cidade perceber que agora há uma maldição nela...uma maldição chamada Kenneth Griffin.

Um pouco de luz surge dentro da névoa vermelha que era sua mente. Um nome. Mark Tennison. Vivia num rancho afastado da cidade, uma propriedade quase falida. Griffin sentia o cheiro da noite, e podia se orientar tão bem como se fosse um dia de céu limpo.

O nome Mark Tennison. Um zé ruela que vive grudado com os três irmãos Jenkins e o Alex Fitch, não se lembra ao certo se tinha família ou alguém no rancho, mas sabe que ele seria o primeiro a testemunhar a extensão de sua piedade...ou melhor a falta dela.

Segue o cheiro dele até o rancho, pelo que sabe os cavalos e porcos fariam um belo estardalhaço se o vissem espreitando por aí. Algo que poderia ser usado a seu favor se quisesse levar Mark para fora, mas o plano inicial é pegá-lo em seu momento de maior conforto.

Abaixa-se no chão apenas para olhar para sua mão e reparar que ela assumiu a mesma textura e pigmentação da areia embaixo de si, olhou para seu corpo e notou que o resto também estava na mesma cor. Não sabia ainda metade do que podia fazer mas isso, com certeza, poderia salvar sua vida.

Arrasta-se no chão ficando mais dificil de ver, aproxima-se o máximo que consegue da casa e procura tentar ouvir alguma coisa do lado de dentro.

*Mark Tennison era como um chacal correndo aos calcanhares dos poderosos. Sempre reclamando de alguma "injustiça" ou alguma desculpa esfarrapada para não realizar algo digno de nota, ele era conhecido como um puxa-saco dos filhos do prefeito e um sujeito que, por pior que estivesse, era mais fácil de ser encontrado bêbado em plena luz do dia do que realizando qualquer tipo de trabalho honesto. Seu pequeno rancho era quase uma ruína, mostrando sinais evidentes do desleixo típico do dono, com cercas bamboleantes, casa com telhas faltando e animais magros e sem cuidados.*

*Ao chegar no local, Griffin começa a sentir o desprezo que sente pela criatura emergindo junto com a raiva, e parece ouvir alguma comoção vindo do celeiro estropiado da propriedade do capacho profissional*

As memórias só servem para que Griffin não sinta nem um resquício de preocupação em tirar Mark Tenison da sua miséria. Desde que seus pais morreram, o rancho ficou arruinado e abandonado, os animais são magros e fracos, os porcos comem uns aos outros para não morrer, nem mesmo ladrões saqueiam esse lugar pois tudo que tinha de valor foi gasto com bebidas e vadias.

Solta um sibilar agressivo na direção do celeiro, parecia ter alguma agitação no celeiro e provavelmente é lá que encontraria Tenison. O homem cobra segue abaixado a passos vagarosos e silenciosos para perto do celeiro, sentia uma coceira no cerebro, uma palavra começava como um sussurro e na medida que se aproximava começava a ecoar como berros.

"Sangue..."

"Sangue!"

"SANGUE!"

Aproximou-se mais precisamente da parte lateral onde pudesse ficar perto de alguma janela para ouvir o que acontecia pois a luz vinda de lá poderia entrega-lo caso tentasse espiar pela porta da frente.

*Ao esgueirar sua cabeça serpentina para a abertura da porta, Griffin pode ver Tennison curvado sobre si próprio. Um fio de baba escorrendo sob sua boca e alguns sons desagradáveis indicam que ele esteve vomitando.*

-Arrrghh... Merda maldita... preciso de um trago para melhorar minha barriga...

*Através de seus movimentos cambaleantes, Griffin percebe que o ser desprezível vai se virar a qualquer momento.*

*A fera reptiliana resolve que essa é uma otima hora para se aproximar, aproveitando que o inimigo estava literlamente prostrado no chão como um porco pronto para o abate. Independente dele se virar ou não, usa sua cauda para ergue-lo pelo pescoço.*

- HIiiisssssss...Olá...Tennison. Como tem andando? *Pergunta em um tom que absolutamente contradiz a fúria primal em seus olhos vermelhos, o sorriso sádico em sua face reptiliana era enervante e inumano.*

*Os passos de Griffin reverberam no celeiro, e Tennison se vira, surpreso. Seu rosto se transforma numa máscara de horror, e ele só consegue balbuciar coisas sem sentido.*

-De... D-d-d-...

*Mas antes que possa articular uma frase em seu torpor alcóolico, a cauda de Griffin o agarra, e logo o imprestável se vê suspenso pelo pescoço. Sua boca está aberta, mas ele não emite um som, seja pela força de Griffin, seja pelo terror.*

*Ao suspendê-lo, Griffin nota seu cinto caindo, junto com arma e coldre. E algo mais junto. Tennison estava urinando nas calças.*

O cheiro do medo de sua presa era intoxicante…é claro que depois começa a ficar bem menos visto que fez seu trabalho um tanto quanto bem demais. E medo combinado com uma bexiga cheia de pinga barata geralmente não acaba bem.

- O que foi Markie? Uma bebedeira depois de uma seção de ESTUPRE MULHERES E MATE CRIANCINHAS!?

*Dá uma bela apertada no pescoço dele, mas não o bastante para matar.

- Mas que cara é essa princesa? Até parece que não me conhece...vamos lá fala o meu nome seu pivete medroso...FALA LOGO!

*A expressão nos olhos de Tennison é de puro terror. O próprio Griffin fica espantado com a reação do bêbado, pois ele simplesmente não consegue fazer nada. Mark mal parece escutar Griffin, e começa a chorar baixinho de olhos fechados, era pouco mais que uma criança naquele momento.*

PRELÚDIO ENCERRADO.

O Jogador de Kenneth Griffin preferiu arriscar os perigos do Oeste com outro personagem, portanto a estrada para a perdição de Griffin será traçada longe de nossos olhos.